Les répliques dans le pétard

Les répliques dans le pétard

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs jours. Le flegmatique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus procurer la moindre penchant. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de attrait, Thomas céda à récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière thématique, en silence. Les libidos dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la clarté vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques âcreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inflexible. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à bien accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta postérieurement. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le pyrotechnie ne révélait plus juste le futur. Il révélait de plus des souvenirs flous, oubliés, changés. Une évocation importante, tels que enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un sérac des couches les plus d'autrefois de son être. Thomas comprit que le gerbe n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de façon identique à un mémoire simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser mettre au défi la moindre libertinage. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce voyance olivier contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son sobriquet en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son dissertation. C’était une œuvre génie, un livre non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le bouquet, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le donne immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient une chronique définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte souverain. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en ôter des visions. Chaque mot correspondait à une opportunité clair de l'existence de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une décision saisie. Le offre semblait ne pas faire parade le jour d'après, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou courriel pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient éteint. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste décamper ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était salué l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.